CUENTOS POR TELÉFONO - GIANNI RODARI

El edificio que había que romper

Hace tiempo, la gente de Busto Arsizio estaba preocupada porque los niños lo rompían todo.No hablamos de las suelas de los zapatos, de los pantalones y de las carteras

escolares, no: rompían los cristales jugando a pelota, rompían los platos en la mesa y los

vasos en el bar, y si no rompían las paredes era únicamente porque no disponían de

martillos.

Los padres ya no sabían qué hacer ni qué decirles, y se dirigieron al alcalde.

– ¿Les ponemos una multa? – propuso el alcalde.

– Muchas gracias – exclamaron los padres -, pero así, los que ten

dríamos que pagar los

platos rotos seríamos nosotros.

Afortunadamente, por aquellas partes hay muchos peritos. De cada tres personas una es

perito, y todos peritan muy bien. Pero el mejor de todos era el perito Cangrejón, un

anciano que tenía muchos nietos y por lo tanto tenía una gran experiencia en estos asuntos.

Tomó lápiz y papel e hizo el cálculo de los daños que los niños de Busto Arsizio habían

causado rompiendo tantas y tan bonitas cosas. El resultado fue espan

toso: milenta tamanta

catorce y treinta y tres.

– Con la mitad de esta cantidad – demostró el perito Cangrejón – podemos construir un

edificio y obligarles a los niños a que lo hagan pedazos; si no se curan con este sistema, no

se curarán nunca.

La propuesta fue aceptada y el edificio fue construido en un cuatro y cuatro ocho y dos

diez. Tenía siete pisos de altura y noventa y nueve habitaciones; cada habitación estaba

llena de muebles y cada mueble atiborrado de objetos y adornos, eso sin contar los espejos

y los grifos. El día de la inauguración se le entregó un martillo a cada niño y, a una señal

del alcalde, fueron abiertas las puertas del edificio que había que romper.

Lástima que la televisión no llegara a tiempo para retransmitir el espectáculo. Los que lo

vieron con sus ojos y lo oyeron con sus oídos aseguran que parecía – Dios nos libre – el

inicio de la tercera guerra mundial. Los niños iban de habitación en habitación como el

ejército de Atila y destrozaban a martillazos todo lo que encontraban a su paso. Los golpes

se oían en toda Lombardía y en media Suiza. Niños tan altos como la cola de un gato se

habían agarrado a armarios tan grandes como guardacostas y los demolieron

escrupulosamente hasta que sólo quedó un montoncito de virutas. Los bebés de los

parvularios, tan lindos y graciosos con sus delantalitos rosa y celeste, pisoteaban

diligentemente los juegos de café reduciéndolos a un finísimo polvo, con el que se

empolvaban la nariz. Al final del primer día no quedó ni un vaso entero. Al final del

segundo día escaseaban las sillas. El tercer día los niños se dedicaron a las paredes,

empezando por el último piso; pero cuando llegaron al cuarto, agotados y cubiertos de

polvo como los soldados de Napoleón en el desierto, se fueron con la música a otra parte,

regresando a casa tambaleantes, y se acostaron sin cenar.

Se habían ya desahogado por completo y no encontraban ya ningún placer en romper

nada; de repente, se habían vuelto tan delicados y ligeros como las mariposas, y aunque

hubiesen jugado al fútbol en un campo de vasos de cristal no hubiesen roto ni uno solo.